Do meu livro "Palavras Floridas":
A revolução saíu à rua,
Num grito sufocado,
Mas libertado
Pelo querer.
A seiva da liberdade,
Na aurora da Primavera,
Jorrou fecunda
E as armas floriram cravos,
De vermelho e verde,
Natureza desfraldada
Como bandeira,
De novo erguida,
A anunciar
Portugal.
Por tudo e por nada,
Por esta palha dá cá,
Já é frase cansada,
O "malta, bora lá!"
Apetece dizer; -Basta!
De tão foleiro que soa.
Já cansa de tão gasta
Porque se diz tão à toa.
Não que não se possa,
Dizer a interjeição,
Mas, assim, faz mossa
Na fala da perfeição.
Pois, bora lá, isto!
Pois, bora lá aquilo!
O borá lá, está visto,
Vende-se, e bem, ao quilo.
De tanto falar, bora lá,
Calão usado e abusado,
Por borá lá, por borra cá,
Ainda se acaba borrado.
Vá lá, só mais um bora, lá!:
Pronto! bora lá! Acabou!
Já, pois, não está cá
Quem tal coisa assim falou.
E quem não sonha, acordado,
De olhos fixos, luzentes,
Ou quem não viaja, parado,
De pés cansados, dormentes?
Somos o que não somos, até,
Que sejamos o que quisermos:
Deitados, morrendo em pé,
Alevantados, no chão enfermos.
Ali, na capelinha sobranceira
Ao regato que embaixo passa,
Está Jesus, o Senhor do Bonfim;
Porque numa prece derradeira,
Em alcançando tamanha graça
Alguém lá a fez, simples assim.
Quando a fé ao divino se abraça
O Homem toma-se de tal coragem,
Mas poucos sabem porque o foi;
Dizem que por atendida a graça
De um bom fim em penosa viagem,
Ou por resgatado à morte um boi.
A. Almeida
No bucolismo verde de antigos caminhos
Percorro com sede memórias passadas;
Eu e minha alma, avançando sozinhos
Sem que nos acossem as almas penadas.
O caminho, diz-se, faz-se caminhando,
Com o passado atrás e futuro adiante;
Mas, que estranho, se recuo avançando,
Com o tão perto, lá atrás, bem distante.
Importará ao homem, a cada momento,
Por os pés ao caminho, enfim, caminhar,
Indo ao encontro como santo peregrino;
Nesse caminhar solitário, benfazejo,
Há rosto e lábios à espera de um beijo
Há uma vida e depois morte por destino.
A. Almeida
Entre ramos de oliveira,
De verdes palmas juncado,
Envolto pela multidão,
Entra em Jerusalém, Jesus.
E dessa euforia primeira,
Em louvores aclamado,
Foi dado na condenação
À dor e morte na Cruz.
Que dia este, meu Senhor,
Fundo e denso turbilhão,
Em que da luz do esplendor
Te condenaram à escuridão.
Américo Almeida - Domingo de Ramos - 10 de Abril de 2022
Não sei quantos livros tenho,
De romance, aventuras, poesia,
Realidade ou simples quimera,
Nem os quero contar, confesso.
Sei quanto deles tanto obtenho,
Como aconchego em noite fria,
Dois braços abertos na espera
Por alguém perdido em regresso
Mas tenho muitos, centenas,
Um oceano de páginas revoltas
Em ondas de prosas e versos
Que fustigam o barco do meu ser.
Mas dez que fossem, apenas,
Seriam aves livres, bem soltas,
Pensamentos densos, dispersos,
Convergentes no impulso de ler.
Não sei, nem saber isso me empenho,
Nem vontade ou querer me assaltam,
Porque mais que saber os que tenho,
Choro e lamento os que me faltam.
A. Almeida
Há quem case por amor.
Dinheiro, ou interesse;
Por mais seja o que for
Promessa ou até prece.
Mas isto de por tal casar,
Foi já chão que deu uvas
Agora é mais o ajuntar
Qual mãos justas nas luvas
Se no Inverno sabem bem,
Já no Verão, nem por isso;
Postas de lado por vintém
Lá termina o compromisso.
Casa, descasa, casa, descasa,
Como norma já tida em conta
É o fazer da coisa tábua rasa
Ambos, cada um, barata tonta
Pobre, ou triste casamento,
Teste, prova, experimentação;
Logo ao simples contratempo
O castelo de cartas vai ao chão.
E lá partem e repartem,
A pior parte a cada um;
Com má sorte ou sem arte
Rebentaram o balão! Pum!
Américo Almeida
Tenho no meu quintal uma cerejeira,
Que por Abril se veste de florido
Numa alvura celeste, quase divinal.
As abelhas à sua volta em canseira
Sorvem o pólem por ela oferecido
Num banquete de partilha fraternal.
Mas a cerejeira, a tal do meu quintal
Tem esse defeito ou efeito, eu sei lá:
Mil flores e pouco mais que se veja.
Mas entendo-a e nem tal tomo a mal,
Por essa vaidade florida mas quase vã
Se ao menos me der, uma só, cereja.
Américo Almeida
Numa manhã plena, Primavera,
A árvore desperta e floresce,
E dessa fria e longa espera
A magia do fruto acontece.
Mas se o tempo é contratempo,
Não passa a flor de vã promessa.
Virá seco o Verão e sedento,
O adormecimento, e tudo recomeça.
Como seres feitos, imperfeitos,
Parece-nos este acto tão injusto:
Ver na natureza os seus defeitos
Por uma flor ser só ela, sem fruto.
A natureza, porém, tem este preço,
Uma roda de morte e vida, assim,
Em que há tempo para o recomeço,
Até que se cumpra o derradeiro fim.
Américo Almeida
Em meio século muito mudou
Numa vivência livre, sem cela,
Ali, na sombra solene da capela,
Ponto de partida do quanto sou.
Quanta realidade já desaparecida:
As crianças, o recreio, a escola,
O monte livre, rude campo da bola,
Os grilos na toca na relva escondida.
Mas há a sombra do velho sobreiro,
Figura austera, dono desse monte,
Confidente, amigo, ou só companheiro.
Todo o tempo já passado a memória,
Embalada no canto da fresca fonte,
Ressoa no presente em hino de glória.
A. Almeida
Que coisa bela, sublime, a amizade
Que tantos procuram no campo deserto,
Na amplitude do tão longe ou bem perto
Como resposta sábia à suma verdade.
Mas quem espera colher fruto ou trigo
De costas voltadas ao campo lavrado?
Não basta esperar na sombra estirado
Importará lançar a semente de amigo.
Quem nada dá não espere, pois, receber,
Porque a amizade quer-se cultivada,
Semente lançada para depois então colher
Amizade, linda, sentida, não se explica,
Porque é lição bem cedo ensinada,
É conta que não subtrai, antes,multiplica.
A. Almeida
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No perfume intenso
De rosa cheirada,
O desejo é imenso
Em ter-te desfolhada
Mas ainda há pouco,
Antes desta paixão,
Perdi-me de louco
Por te sentir botão.
És mulher ou és rosa,
Ou inteiro um jardim?
Doce, suave, cheirosa,
Inteira, quero-te assim.
Poema e ilustração: A. Almeida
Nasce a ribeira, fresca cristalina;
Deslizando alegre, ali a correr,
Ainda modesta, assim pequenina,
Mas grande na vontade de crescer.
Logo à frente, já sem embaraço,
Vão com ela outros doces regatos
E juntinhos nesse natural abraço
É já rio galgando campos e matos.
Do canto primeiro, doce, quase sem voz
Rumoreja agora como amplo que é
Seguindo de manso ou revolto, até.
O destino chegado, alcançada a foz,
Ali mais à frente, esperando-o com fé
O mar acolhe-o num abraço de maré.
A. Almeida
Que linda data esta, o dia de quem é pai
E Jesus, de Deus Filho, foi-o de S. José.
No parto a mãe deitada, o pai, ali em pé,
Na fé de um filho que nu de ambos sai.
Tão grande e lindo, profundo mistério,
Ser mãe, ser pai, afinal o nascimento,
Onde o amor criador tem merecimento
Ao contraponto da morte ou cemitério.
Ser pai, é ser tronco de uma profunda raiz,
Flor delicada transformada em doce fruto
Num merecimento, tão grande ou diminuto.
Ser pai, é uma graça bendita, tão feliz,
Pureza de um homem, no amor impoluto
Na descoberta plena de um ser absoluto.
Américo Almeida
Ando no mundo, tanto tempo passado,
Num viver de apressado, galopante,
Como anão com passos de gigante,
Como quem se procura desencontrado.
Corro em frente a um destino mais além
Sem alcançar o tempo que avança lá à frente
Numa ânsia desejada, louca, premente,
Desilusão de quem tudo tendo nada tem.
Serei eu, afinal, nesta corrida sem meta,
Não mais que o rasto brilhante de cometa,
Uma pedra atraída como ao planeta a lua?
Ou talvez, ave sem ninho, besta sem covil,
Um banal cidadão, homem igual a outros mil
Ou somente um caminhante que avança sem rua?
No verde pousio dos campo
Emergem estrelas cintilantes,
Florzinhas brancas na verdura;
Nesse carrocel de encanto
As aves tornam-se amantes
Numa Primavera de frescura.
Mil flores enlaçadas, singelas
Numa paleta de cores sadias
Que o artista semeou no acaso;
Manhãs frescas, doces e belas,
Na serenidade de todos os dias,
Da liberdade fora do vaso.
A Primavera chama-se liberdade,
A das coisas, da natureza
e outras mais que nos consomem.
Afinal, é uma só a verdade,
Que se cumpre plena de certeza,
Quando se une a terra ao homem.
A.Almeida
Eu queria ser o que não sou,
Ter o que não tenho,
Amar o que não amei.
Mas sou o que disso sobrou
Sem esforço ou empenho,
Tão somente pelo que sei.
Há vazios que não se preenchem,
Oceanos de solidão salgada,
Rios que desaguam nos montes;
Tais medos, plenos, me enchem,
Num imenso lago de nada
Onde a sede nasce nas fontes.
A. Almeida
Lugar à dor
De novo a onze,
Ontem de Setembro,
Ao alvorecer do Outono,
Hoje de Março,
Ás portas da Primavera.
Não, não há nada a dizer,
Chorar, talvez…
Quero dar lugar à dor
Certo de que outros onzes
Continuarão a matar, a matar,
Só a matar…
A. Almeida
(À passagem do 11 de Março de 2004 - Atentados terroristas em Espanha)
Chegado aqui, olho p´ra trás
E nada vejo para lá da curva do caminho.
Nada mais que uma densa neblina
De memórias percorridas.
Para a frente, o sol já declina
Numa luz mais ténue
Que quase não aquece.
Mas há caminho a percorrer,
Versos por fazer,
Livros por abrir,
Emoções por sentir,
Flores por cheirar,
E gente por abraçar.
Seja o que o que Deus quiser,
E o que o tempo permitir,
Para além do que já vivi;
Porque enquanto destino houver,
Haverá metas a atingir
E o destino é já ali !