Chegado aqui,
numa escalada suada,
eis-me no ponto cimeiro
do promontório agreste.
Em frente,
Diante dos meus olhos,
Oferece-se um mar imenso,
Regaço pronto a acolher
a última nau ou caravela.
Embarcarei na viagem final
como marinheiro destemido
à descoberta do continente celeste,
de uma nova terra
que sustente a imortalidade.
Se soubesses, amor,
Quão me domina o teu sorriso,
Tinhas todo o poder sobre mim,
No arbítrio do bem ou mal.
Todo eu seria dor
Se me privasses do pleno juizo,
Mais valendo, que sofrer, o fim,
Como ferido um animal.
Mas creio que se por bem, apenas,
Sorrindo esses teus lábios doces,
Tão bom seria ter-te plena em mim.
Sorri, sorri sem dores ou penas,
Sorri, linda, ainda como se fosses
A vida contida entre princípio e fim.
Ascendi à serra, sereno e só,
buscando um encontro de intimidade,
naquela aspereza criadora
granítica, despojada,
para me sentir envolto
numa nudez primitiva
onde a cama é de erva
e o cobertor de estrelas e luar.
A serra, ampla, sincera, tem este dom:
o de nos submeter
à insignificância que somos,
mas como um grão de areia
que faz sentido e dá forma
ao areal na imensa praia.
O universo majestoso é, afinal,
uma massa densa de partículas,
ínfimas mas plenas,
onde cada ser
tem lugar, espaço e sentido.
Não sei o que em mim falha
Que os sentidos se trocam
Numa percepção baralhada.
Vejo-te com os olhos cerrados,
Saboreio o picante do teu olhar,
Escuto o calor do teu corpo,
E acaricio o som da tua voz.
Apesar disso, sinto-te toda,
Plenamente desvendada,
Porque os meus sentidos,
Todos num e cada um em todos
Para ti convergem
E em ti e de ti se inundam.
Deixem de lado essas vossas vãs vaidades,
Por feitos que pouco a tão poucos vale;
Sejam tão simplesmente alma e emoção.
Esvaziem essas ocas frivolidades
Próprias de quem quer todos e tudo igual
Num ego inflamado, cheio como balão.
Não! Talvez já não valha a pena
Esperar do homem epifanias
Que o levem a mais humanidade;
Foi-se a esperança na última cena,
Sala e cadeiras ficaram vazias;
E nada sobrou dessa veleidade.
O poeta assim não sente remorsos
Porque o homem já não o inspira,
Sombrio jardim onde nada medra;
Lamenta-se, vencido de esforços
Por ver na alma, cheia de mentira,
Menos poesia do que numa pedra.
Abaixem-se, submissos, os montes,
Aplanem-se os vales viçosos,
As aves cantem hinos de louvor,
E amansem o trovão e o vendaval.
Fiquem límpidos os horizontes,
Alegrem-se os regatos chorosos,
Porque é nascido Jesus Senhor
No mistério de renovado Natal.
Era tão bom que hoje chovesse,
Esta míngua de tudo inundasse
Até que o céu de novo rompesse
E lá de cima o sol espreitasse.
Velho e sempre novo rio Uíma
De lágrimas frescas do monte,
Num misto de alegria e mágoa,
Correndo sereno, todo encanto.
Das fraldas do Mó, logo acima,
Brota num bolhão dito de fonte
E nem sabemos se feito de água
Ou, tão somente, rio de pranto.
Rio Uíma, antigo e velho Uma
Vais sem pressa, sem fulgores,
A saciar amieiros e carvalhos
A tecer com fio de prata e ouro.
De Duas Igrejas até Crestuma,
Seja lá mais por onde fores,
Segues o caminho, sem atalhos,
Ao encontro materno do Douro.
Pensou com seus dourados botões
A bela fidalga Dona Ana Maria:
-Quero casar, ter filhos varões
Que perpetuem minha fidalguia.
- Neste dilema profundo fico
Entre D. Gil, glamoroso nobre,
Feiote mas poderoso de rico
Ou então Antão, bonito e pobre
Quem deles escolher p´ra casar
Com tão ilustre e fina donzela,
Se ao amor ou estatuto atentar?
Decisão ingrata de tal chancela.
- Sobra tempo e não tenho pressa!
Adiou a setença.- Fica pra depois!
Um dia, decidida, à coisa regressa
Resolvendo assim: - Fico c´os dois!
De quem é o olhar que te espreita,
A boca que te sorri e beija,
As mãos que o cabelo te ajeita?
E quem o teu corpo macio deseja?
Serei eu? Mereço-te?
Quero manter a ilusão,
De que me queres a mim.
Mas se não, peço-te,
Não me digas que não,
Mesmo que não digas que sim.
Bom dia, este de tradição
Em celebrar o S. Martinho;
Logo com sol do seu Verão,
Fogueira, castanhas e vinho.
Esta chuva miudinha,
Parecendo que não molha,
Vai caindo boa, fecunda;
Bebe dela a ribeirinha
Sedenta na sua recolha
Quando o vale se inunda.
Corre, corre, ribeirinha,
Vai assim toda ligeira
Como prata feita num fio;
A chuva cai, vais cheiinha,
Numa correria de canseira
Ao encontro de maior rio.
São já frescas as manhãs
em Novembro,
Depois, deixado p´ra trás,
Virá Dezembro,
Com o Natal, mais adiante,
Apetecido;
O tempo corre em instante
Ressurgido;
A roda roda em todo o tempo
Sem se deter,
Num só perpétuo movimento,
A renascer.
O tempo tem tempo demais,
Não se cansa;
Com começo e fim iguais
Quem o alcança?
Eis-me aqui, sereno, nos sessenta,
Se é que nisso haja importância;
Não mais que onda que arrebenta
Na dura costa da irrelevância.
Deixe-se, pois, que o mar do tempo
Se debata até que a falésia caia;
Virá depois, manso, em contratempo,
A espumar-se, sereno, na praia.
Há em toda a serra da Freita,
Um não sei quê de encantamento
Que nos extasia de cor, de luz;
Uma beleza singela, perfeita,
Um horizonte a planar no vento
Um seio farto que dá-se e seduz.
Deixem-me, amigos, que vos diga,
O tempo, esse nunca volta p´ra trás,
Um ano, um mês, sequer um dia.
Os anos têm um peso que fustiga,
Que da frescura viçosa dum rapaz
Transforma-a em doce melancolia.
O tempo é assim, um laborioso oleiro
A moldar o barro de que somos feitos,
Inacabados desde o momento primeiro
Como vasos a girar na roda, imperfeitos.
No céu da velha Europa
Há névoas a amortalhar a plenitude
Da liberdade conquistada,
De cada homem, mulher, criança,
Como se toda fora vã a esperança,
A de viver, somente viver.
Já não há neste jardim a quietude
De uma rosa fresca cheirada,
De uma carícia desejada,
De um sol morno pela manhã,
De um retempero fraternal.
Há uma ânsia desmedida
A de ceifar a vida, a esborratar
A frescura de um desenho infantil,
Devastando as coloridas flores mil
Pintando um triste e vil excremento
Num quadro só de cinzento.
Que adianta ao homem ter pressa
Numa constante busca do incerto,
Quando, afinal, o que lhe interessa
É de si próprio estar bem perto?
A ânsia, perturbada, desmedida,
É uma névoa espessa de fatalidade,
Que num ápice nos absorve a vida
A devolver-lhe toda a efemeridade.
Um após outro, seja firme cada passo
Num caminhar sentido, de peregrino;
Não haja esmorecimento ou cansaço,
Mas tão somente o esperado destino.