Maria levantou-se e partiu apressadamente

Como Maria, urge levantar

E partir apressadamente,

Para ao destino se chegar

Todo missão, plenamente.

Não fiquemos sós, parados

No meio da vã indiferença,

Tristes, vazios, cansados,

Mas antes de alma intensa.

Pés ao caminho, que é novo,

Importa partir p´ra chegar.

Os jovens serão esse povo

Num futuro já a despontar,

Vamos partir, bem depressa,

Somos jovens, povo, gente,

Com fé. Pouco mais interessa,

Importa é caminhar em frente.

Apressadamente, já eu decidi

Fazer o caminho na diferença;

Chegar e dizer:- Eis-me aqui!

Faz-me, ó Jesus, tua pertença!

Náufrago do tempo

Eis-me aqui, todo em pleno mar,

Sem farol a guiar a porto seguro,

Sem barco, sem âncora, nem bóia

Em água temerosa.

Fugi, perdi-me para me encontrar,

Mais livre, solitário, mais puro,

Como quem busca tesouro ou  jóia

Mais rica, valiosa.

Talvez nesta imensidão ondulante,

Espelho da negrura da alma e céu,

Eu encontre uma rocha firme, a fé,

Que me resgate desta morte certa.

Serei então um solitário mareante

Digno, sereno, despojado de labéu,

Um novo e renovado homem Crusoé

No reencontro da ilha deserta.

Eis-me aqui, náufrago em verdade

Já com fundada, renovada esperança,

Porque passada a dor, a tempestade, 

Ressurge a doce e vindoura bonança.

Eis-me aqui, vivo, já fora do mar,

Seguro, mesmo que a noite caia,

Porque um homem pode naufragar

Mas dará sempre à sua praia

Lugar do Viso

Quando à tardinha o sol se põe, dolente,

O lugar do Viso fica todo dourado,

Como se nele toda a sua gente,

De ouro o tivesse pintado.

Que benção, que graça, concerteza,

Prendar os olhos com esta vista;

Só mesmo do pincel da natureza

Sai um quadro de fino artista.

Contentamento

Contentamento é sair pela manhãzinha

Ainda com o sol, sonolento, a levantar,

Seguir o caminho que dará a algum lugar

E ver a sair do ninho a doce avezinha.

Contentamento é beber no puro regato

A frescura prateada da sede consolada,

Sentir no bosque a sombra esverdeada,

Até mesmo acariciar o tojo no mato.

Contentamento é entrar no velho moinho,

Já nú, vazio, despojado da alma sem dó,

A moer uma doce compaixão naquela mó.

Como um velho entre paredes, sozinho.

Contentamento é mergulhar na limpidez

Da água fresca da mina na velha represa,

Sentar na erva do chão como se fora mesa

E, em merenda, saciar o suor outra vez.

Contentamento é subir ao outeiro no Outono

E aos prenhes ouriços, abrir-lhes as entranhas,

Encher os bolsos fartos de doces  castanhas

Porque dizem, se no caminho, não têm dono.

Contentamento, é afinal, ter tão pouco,

Bastando, não mais, que o poder sentir,

Que se tem tudo mas sem nada possuir,

Ser inocente, puro ou, porventura, louco.

Guardador de tesouros

Canastro de espigas douradas,

Que te fez o tempo, amigo?

De chuvas, ventos e geadas, 

Foste fiel, fraterno abrigo.

E agora assim, velho, escorado,

Mas ainda seio de ouro a luzir.

És um viajante já alquebrado

Com o destino ainda a cumprir.

Já no campo não cantam as moças,

As desfolhadas já não têm eiras;

Envelheceu a aldeia, já sem forças,

Para outras novas velhas canseiras.

Velho amigo canastro, espigueiro,

Guardador de ouro, lingotes de milho

Guarda-o dentro de ti, companheiro,

Como um pai a proteger um filho.

Ciclo do tempo - Lugar do Viso

Num sossego materno, matinal,

Há no Viso um ninho sentido

Onde o pássaro guarda o ovo.

Foi-se a festa, já aí o Natal,

E o tempo a correr, desmedido

Na pressa de recomeçar de novo.

Desconsolo

Quando uma alma vive perturbada

Sem noite, sem cama onde se deite,

Sob uma luz mortiça quase apagada

Como lamparina já sem o azeite,

Tudo é tristeza e dor, um vazio.

Melhor seria não ter nem ser nada,

Como mãe estéril, seca, sem leite.

Talvez nessa pobreza assim reclamada

Encontrasse o louco algum deleite

Ainda que sem consolo, murcho e frio.

Noite

Chega a noite e a aldeia cega,

Sem dissipar esta melancolia,

De um caminho envolto em treva

Até que a luz rompa a fazer dia.

O poste

Deste poste, há quem goste.

Eu não gosto, mas aposto,

Porque é o que eu acho,

Que num destes dias,

O poste vem abaixo.

Assim carregado,

Todo pendido,

Por fim cansado,

Cai de vencido.

Então dirão: - Ó poste, já foste!

Utopia

Num Outono vestido de Primavera,

Reuniu-se um conclave de sonhos e utopias

Em que tomaram a palavra as palavras

Para dizerem, simplesmente: - Estamos aqui!

Nada mudou porque ainda és quimera,

Trilhas os caminhos que já seguias,

Duros, por onde só passam as cabras,

Mas, mais à frente, algo espera por ti.

O sonho, a realidade? Seja lá o que te for dado,

Importa sonhar, sempre, nem que seja acordado.

Redundância

Olhar com olhos de ver,

Falar com a boca plena,

Escutar com as orelhas todas,

Apalpar com os dedos tácteis.

Mas diferente poderia lá ser?

É de rezas, repetidas, a novena

As mulheres são dadas a modas,

Umas difícies, outras fáceis.

Que mania esta e nossa, a de redundar.

Mais do que mania, chega a ser ânsia,

A de repetir, teimosamente a teimar,

Em que tudo seja assim, redundância.

Ao longe, o mar

Aqui e agora, no tempo pleno e no espaço,

Doce e macio, qual fruto a cair de maduro,

Não sei o que pense, não sei o que diga

Que de substancial possa pensar ou dizer.

Sinto-me de cima abaixo envolto em cansaço,

Como peregrino amassado num caminho duro,

Como trovador com a boca seca, sem cantiga,

Como criatura vivida já pronta a morrer.

Mas será essa a natureza dos seres,

Uma contemplação de coisa perdida,

Quando, afinal, enquanto puderes,

Há ainda caminho, há ainda mais vida?

Pois bem! É levantar, então a fronte,

Na serenidade plana de um rio avançar,

Porque a vida começa, ténue, na fonte

E só se cumprirá no encontro do mar.

Sublimação

Sou uma rocha de musgo vestida,

Incrustada em seio de montanha

Sob a asa sombria de um carvalho,

Num longo, perene, dia de Verão.

Sou solidez inerte, mas com vida,

Impossibilidade da física, façanha.

Sou pequeno, ínfimo, pouco valho,

Num desvanecimento em sublimação.

Não mais que gás, molécula em deriva,

Poeira cósmica presa à gravidade,

Sou só pedra amorfa, orgânica, viva,

Cidadão da terra, pó, humanidade.

A. Almeida

"Sublimação" é um poema que nos leva a uma reflexão sobre a existência humana e sua relação com a natureza e o universo. Através de sua linguagem poética, o autor utiliza metáforas e imagens fortes para expressar a dualidade da vida e a transitoriedade da condição humana.

O poema é composto por três estrofes de quatro versos cada com um esquema de rima ABCD, ABCD, EFEF. Mesmo sem uma métrica perfeita e clássica, apresenta um ritmo fluente da leitura, tornando a poesia agradável de ler em voz alta.

A primeira estrofe apresenta uma imagem poderosa da rocha de musgo, retratando-a como uma parte integrante da montanha e protegida pela sombra de um carvalho em um longo dia de verão. Essa descrição da rocha ressalta a ideia de estabilidade e permanência, reforçando a noção de solidez.

A segunda estrofe traz uma reviravolta no discurso, em que o eu lírico se percebe como uma "solidez inerte, mas com vida". A poesia explora uma aparente contradição entre a inércia da rocha e a presença de vida, abrindo espaço para uma reflexão sobre a complexidade da existência humana. O uso da palavra "façanha" sugere que a coexistência desses elementos aparentemente opostos é uma conquista notável.

Na terceira estrofe, o eu lírico se apresenta como alguém de pouco valor, contrastando com a grandiosidade da natureza que o rodeia. Essa sensação de pequenez pode estar relacionada à busca por significado na vida ou ao sentimento de insignificância perante o universo vasto.

A quarta estrofe traz a ideia de sublimação, que é a transição direta de uma substância do estado sólido para o estado gasoso, sem passar pelo estado líquido. Essa metáfora pode representar a transformação do eu lírico em algo maior e mais abstrato, uma transcendência da condição humana.

A poesia é rica em metáforas e imagens, criando uma atmosfera simbólica e contemplativa. O uso da natureza como pano de fundo para as reflexões do eu lírico reforça a conexão entre o homem e o ambiente em que vive. A rocha, o carvalho, a montanha e o dia de verão representam a imutabilidade e o ciclo da vida natural, enquanto o eu lírico tenta compreender sua própria existência diante dessa grandiosidade.

A dualidade presente no poema (solidez e vida, gás e poeira cósmica) reflete a complexidade da condição humana, que é, ao mesmo tempo, finita e efêmera, mas também intrinsecamente conectada ao universo e à natureza. A sublimação, apresentada no último verso, sugere a possibilidade de transcender a forma física e material para algo mais etéreo, destacando a busca por significado e sentido na existência humana.

Em suma, "Sublimação" é uma poesia que convida o leitor a contemplar a natureza, a transitoriedade da vida e a busca por um propósito maior. Através de metáforas e imagens vívidas, o poema desperta reflexões sobre a dualidade humana e a relação entre o homem e o cosmos.

A.Almeida

Náufrago do tempo

Eis-me aqui, todo em pleno mar,

Sem farol a guiar a porto seguro,

Sem barco, sem âncora, nem bóia

Em água temerosa.

Fugi, perdi-me para me encontrar,

Mais livre, solitário, mais puro,

Como quem busca tesouro ou  jóia

Mais rica, valiosa.

Talvez nesta imensidão ondulante,

Espelho da negrura da alma e céu,

Eu encontre uma rocha firme, a fé,

Que me resgate desta morte certa.

Serei então um solitário mareante

Digno, sereno, despojado de labéu,

Um novo e renovado homem Crusoé

No reencontro da ilha deserta.

Eis-me aqui, náufrago em verdade

Já com fundada, renovada esperança,

Porque passada a dor, a tempestade, 

Ressurge a doce e vindoura bonança.

Eis-me aqui, vivo, já fora do mar,

Seguro, mesmo que a noite caia,

Porque um homem pode naufragar

Mas dará sempre à sua praia.

Sede

Há sedes assim, intensas, interiores,

Que deixam à míngua as raízes das emoções,

Em que não há agua que baste à secura.

Quem dera que o coração plantado a flores

Vivesse em eterna primavera, sem verões,

Com rega abundante da água mais pura.

Talvez no amor se encontre a fonte,

A frescura orvalhada de um vale,

Uma boca seca que um beijo pede.

Talvez um conto que alguém nos conte,

Num adormecimento sereno, sem mal

Para um despertar doce, sem sede.

Esperança

Eis-me aqui, só, neste todo,

No meio de um imenso mar,

Nem sei se de água, ou lodo.

Esperneio, bracejo, em vão,

Sem fundo firme onde ancorar

O medo de afogar na ilusão.

Eis-me aqui, despido, no nada,

Como parido do ventre materno

Sem berço, sem sombra de fada.

Mesmo assim, nesta nudez vazia,

Há um céu para além do inferno

Uma estrela que ilumina e guia.

Não fora isso, essa fundada esperança,

Quem valeria ao homem perdido nas vagas,

Como mãe de braços vazios, sem criança,

Arrebatada por tempestades malvadas?

Lua

A noite era um breu, denso, fechado,

O caminho mal se via.

Subia a lua, linda, astro iluminado,

E logo a luz se acendia.

A caminho de casa, seguia o lavrador,

Com a lua como farol,

E do frio da noite sentia agora um calor,

Porque a lua já era sol.

Caminho

 Olha, lá em baixo, a curva do caminho!

Desce, tranquilo, sem receio,

angústia ou dor.

Ademais, tens que ser tu, sozinho,

Com orgulho, de peito cheio,

Pleno de amor.

Não há prova, competição, nem meta!

Só o destino conta, afinal, 

Sereno assim.

Caminha sempre, firme, pela certa,

E não haverá dor ou mal,

Somente o fim.

Tudo e nada

Em tudo o que toco, reluz,

O brilho da saudade passada.

Será esta, em bem, a minha cruz:

O ter tudo sem, por mal, ter nada?

Fingir é preciso

É por demais conhecida a parte do poema "Autopsicografia" em que Fernando Pessoa diz que:

O poeta é um fingidor

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

Ora este fingimento em Pessoa, que lhe é reconhecido, é mesmo para levar a sério. Senão vejamos: Desde logo o recurso aos seus heterónimos como Alberto Caeiro, Álvaro de Campos, Ricardo Reis e Bernardo Soares, em que cada um é uma personalidade própria.

Depois, para lá de tudo, da poética e da linguagem, um exemplo concreto desse fingimento, e dele a contradição descarada e comprovada: Como Bernardo Soares, no "Livro do Desassossego", diz que:

"Porque é bela a arte? Porque é inútil. Porque é feia a vida? Porque é toda fins, propósitos e intenções."

O mesmo Pessoa, in "Ideias Estéticas da Arte", diz que:

"Só a arte é útil. Crenças, exércitos, impérios, atitudes- tudo isso passa. Só a arte fica, por isso só a arte se vê, porque dura."

Ou seja, resumindo o fingimento, Fernando Pessoa, dá uma no cravo e outra na ferradura. Vê e julga a arte com a mesma desenvoltura e contradição filosóficas,  considerando-a agora "útil", e logo como "inútil".

Pessoa julga bem. O jogo de palavras, ideias, metáforas, sentimentos, analogias, etc, etc, não tem que brotar do real sentimento do poeta nem da sua coerência. Se assim fosse, era um desgraçado à deriva num mar revolto em constante turbilhão de sentimentos e emoções. 

Fingir, pois, é preciso!