Desce o Outono às serras, devagar,
Num manto denso de névoa e geada.
Há uma tristeza fria que faz oscilar
A folha que se solta, abandonada.
Os campos são mantos de ocre e ouro,
As árvores despem-se sem resistência.
E o vento, guardador de algum tesouro,
Sacado os montes em rude impaciência.
Da terra há um aroma a despedida,
A lenha arde no silêncio do serão.
Lá fora a folha que cai, vencida,
Como um pedaço a menos de Verão.
Há um rumor de saudade nos pinhais,
Uma névoa que abraça a madrugada.
E os rios, mais profundos, mais iguais,
Levam folhas na corrente apressada.
Mas a terra não morre quando arrefece,
Nem perde a sua força ao envelhecer.
Há uma semente escondida que cresce,
Há sempre uma razão para renascer.
E eu, que também conheço a solidão
Dos dias que se vão sem despedida,
Aprendo com o Outono esta lição:
Até a folha fria e morta teve vida.
